POEMAS

No te rindas.

No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

MARIO BENEDETTI

 

EL BRINDIS DEL BOHEMIO

En torno de una mesa de cantina,

una noche de invierno.

Regocijadamente departían

seis alegres bohemios.

Los ecos de sus risas escapaban

y de aquel barrio quieto

iban a interrumpir el impotente

y profundo silencio.

El humo de olorosos cigarrillos

en espirales se eleva al cielo,

simbolizando al resolverse en nada,

la vida de los sueños.

Pero en todos los labios había risas,

inspiración en todos los cerebros,

y repartidas en la mesa, copas

pletóricas de ron, whisky o ajenjo.

Era curioso ver aquel conjunto,

aquel grupo bohemio,

del que brotaba la palabra chusca,

la que vierte veneno,

lo mismo qué, melosa y delicada,

la música de un verso.

A cada nueva libación, las penas

hallábanse mas lejos

del grupo, y nueva inspiración llegaba

a todos los cerebros,

con el idilio roto que venía

en alas del recuerdo.

Olvidaba decir que aquella noche,

aquel grupo bohemio

celebraba entre risas, libaciones,

chascarillos y versos,

la agonía de un año que amarguras

dejó en todos lo pechos.

y la llegada, consecuencia lógica,

del “feliz año nuevo”…

una voz varonil dijo de pronto:

-Las doce, compañeros;

Digamos el “requiescat” por el año

que ha pasado a formar entre los muertos.

¡Brindemos por el año que comienza!

porque nos traiga ensueños;

porque no sea su equipaje un cúmulo

de amargos desconsuelos…

-Brindo dijo otra voz, por la esperanza

que a la vida nos lanza,

de vencer los rigores del destino,

por la esperanza, nuestra dulce amiga,

que las penas mitiga

y convierte en vergel nuestro camino.

Brindo porque ya hubiese a mi existencia

puesto fin con violencia

esgrimiendo en mi frente mi venganza;

si en mi cielo de tul, limpio y divino

no alumbrara mi sino

una pálida estrella: Mi esperanza.

-¡Bravo! dijeron todos, inspirado

esta noche has estado

y hablaste bueno, breve y substancioso.

El turno es de Raúl; alce su copa

y brinde por… Europa,

ya que su extranjerismo es delicioso…

-Bebo y brindo, clamó el interpelado;

brindo por mi pasado,

que fue de luz, de amor y de alegría

y en el que hubo mujeres tentadoras

y frentes soñadoras

que se juntaron con la frente mía…

Brindo por el ayer que en la amargura

que hoy cubre de negrura

mi corazón, esparza sus consuelos

trayendo hasta mi mente las dulzuras

de goces, de ternura,

de amores, de delicias, de desvelos.

-yo brindo, dijo Juan, porque en mi mente

brote un torrente

de inspiración divina y seductora,

porque vibre en las cuerdas de mi lira

el verso que suspira,

que sonríe, que canta y que enamora.

Brindo porque mis versos cual saetas

lleguen hasta las grietas

formadas de metal y granito,

del corazón de la mujer ingrata

que a desdenes me mata…

¡Pero que tiene un cuerpo muy bonito!

Porque a su corazón llegue mi canto,

porque enjuguen mi llanto

sus manos que me causan embelesos;

porque con creces mi pasión me pague…

¡vamos!, porque me embriague

con el divino néctar de sus besos.

Siguió la tempestad de frases vanas,

de aquellas tan humanas

que hallan en todas partes acomodo,

y en cada frase de entusiasmo ardiente,

hubo ovación creciente,

y libaciones, y reír, y todo.

Se brindo por la Patria, por las flores

por los castos amores

que hacen un valladar de una ventana,

y por esas pasiones voluptuosas

que el fango del placer llenan de rosas

y hacen de la mujer la cortesana.

Sólo faltaba un brindis, el de Arturo,

el del bohemio puro

de noble corazón y gran cabeza;

aquel que sin ambages declaraba

que solo ambicionaba

robarle inspiración a la tristeza.

Por todos estrechado, alzo la copa

frente a la alegre tropa

desbordante de risa y de contento;

los inundó en la luz de una mirada,

sacudió su melena alborotada

y dijo así, con inspirado acento:

-Brindo por la mujer, mas no por esa

en la que halláis consuelo en la tristeza,

rescoldo del placer ¡desventurados!;

no por esa que os brinda sus hechizos

cuando besáis sus rizos

artificisosamente perfumados.

Yo no brindo por ella, compañeros,

siento por esta vez no complaceros.

Brindo por la mujer, pero por una,

por la que me brindó sus embelesos

y me envolvió en sus besos:

por la mujer que me meció en la cuna.

Por la mujer que me enseñó de niño

lo que vale el cariño

exquisito, profundo y verdadero;

por la mujer que me arrulló en su brazos

y que me dio en pedazos

uno por uno, el corazón entero.

¡Por mi Madre! bohemios, por la anciana

que piensa en el mañana

como en algo muy dulce y deseado,

porque sueña tal vez, que mi destino

me señala el camino

por el que volveré pronto a su lado.

Por la anciana adorada y bendecida,

por la que con su sangre me dio vida,

y ternura y cariño;

por la que fue la luz del alma mía,

y lloró de alegría,

sintiendo mi cabeza en su corpiño.

Por ella brindo yo, dejad que llore,

que en lágrimas desflore

esta pena letal que me asesina;

dejad que brinde por mi madre ausente,

por la que sufre y siente

que mi ausencia es un fuego que calcina.

Por la anciana infeliz que sufre y llora;

y que del cielo implora

que vuelva yo muy pronto a estar con ella;

por mi Madre, bohemios, que es dulzura

vertida en la amargura

y en esta noche de mi vida estrella.

El bohemio calló; ningún acento

profanó el sentimiento

nacido del dolor y la ternura,

y pareció que sobre aquel ambiente

flotaba inmensamente

un poema de amor y amargura.

(Guillermo Aguirre y Fierro)

 

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