Charles Bukowski .VI

  

INFORME METEOROLÓGICO

Supongo que está lloviendo

en alguna ciudad de España ahora

mientras estoy sintiéndome tan mal.

Me gustaría pensar en eso ahora.

Vamos a un pueblito mexicano-

suena lindo:

mientras estoy sintiéndome

tan mal.

Las paredes amarillas por el tiempo

esa lluvia

ahí afuera,

un cerdo moviéndose en su chiquero en la noche

molestado por la lluvia,

pequeños ojos como brasas de cigarrillo,

y su maldita cola:

¿Lo ves?

No puedo imaginar a la gente,

es difícil para mi imaginar a la gente,

quizás se sienten tan mal como yo o

casi tan mal.

Me pregunto que hacen cuando se sienten mal

probablemente no hablan de eso.

Dicen:

“Mirá, está lloviendo”

es la mejor manera.-

LA ROTURA

Demasiado

demasiado poco

demasiado gordo

demasiado flaco

o nadie.

Risa o

lágrimas.

Odios

amantes.

Extraños con caras como

cabeza de clavos.

Brazos corriendo através

de calles de sangre

agitando botellas de vino

ensartando y cogiendo

vírgenes.

O un tipo viejo en una pieza barata

con una foto de Marylin Monroe.

Hay una soledad tan grande en este mundo

que podés verla en el lento movimiento de

las agujas del reloj.

Gente tan cansada

mutilada

sea por amor o por no amor.

La gente no es buena con los demás

el rico no es bueno para el rico

el pobre no es bueno para el pobre.

Tenemos miedo.

Nuestro sistema educacional nos dice

que todos podemos ser

ganadores del carajo.

No nos habló sobre

las alcantarillas

o los suicidas.

O el terror de una persona

sufriendo en un lugar

sola

sin que la toquen

ni le hablen

regando una planta.

La gente no es buena con los demás

la gente no es buena con los demás

la gente no es buena con los demás.

Supongo que nunca lo serán

no les pido que lo sean

pero aveces pienso en eso.

Los glóbulos nadarán

las nubes oscurecerán

y el asesino decapitará al chico

como sacando un poco de un cono de helado.

Demasiado

demasiado poco

demasiado gordo

demasiado flaco

o nadie

más odios que amantes.

La gente no es buena con los demás

quizás si lo fueran

nuestras muertes no serían tan tristes.

Mientras tanto miro a las chicas

jóvenes retoños

flores de oportunidad

debe haber una manera en la que

todavía no hemos pensado.

¿Quién puso este cerebro dentro de mí?

Llora, pide

dice que hay una oportunidad.

No dirá

“NO”. –

LOS BASUREROS

Aquí llegan

estos tipos

camión gris

la radio que suena,

están apurados

es bastante interesante:

camisa abierta

panzas colgando.

Arrastran los tachos de basura

los hacen rodar hasta la pala elevadora

y entonces el camión tritura todo ahí arriba

haciendo demasiado ruido…

Esos tipos tuvieron que llenar solicitudes

para conseguir el laburo

están pagando sus casas y

tienen autos viejos,

se emborrachan los sábados a la noche.

Ahora en el sol de Los Ángeles

corren de acá para allá

con sus tachos de basura

toda esa basura va a algún lado

y ellos se gritan uno al otro

entonces ya están todos arriba del camión

yendo al oeste, hacia el mar

ninguno de ellos sabe

que estoy vivo.-

     ERNESTO

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